Escuchas

Este silencio
me suena

[Fotografía: Edwin Tse]

Estar cuerdos es de locos

Sin poder recurrir a la locura me volvería loco
y yo
sin mis momentos de loco no estaría cuerdo
y sólo un loco
puede afirmar
con seguridad
que está cuerdo
y tú
¡¡¡ pregúntame si estoy cuerdo!!!
que sólo un demente
como yo
respondería con palabras
y yo callo
para poder decir
lo que el silencio me habla

[Fotografía: Signe Vilstrup]

Espejos

Estas palabras
no existen
sin
estos ojos que les dan volumen
esta boca que las lanzan al aire
estos oídos que las absorben como embudos
esta cabeza que las aterrizan
y este corazón: el motor que las movilizan

[Fotografía: Pierre dal Corso]

Aire y fuego

Este arranque de mañana
que ahoga al hoy
que me destroza a golpes de tos

el aire
es el que respira dentro de mí
como un animal agazapado
hirviendo de horror
rasgando las paredes de mi pecho
burbujeando de escozor los laterales de mi boca

sólo uñas
sin muletas ni mascota
como un brindis de fin de año
en el quicio de un barranco que entra a matar

¿en dónde refugiarme
si no sé donde estoy?

me despisto
no recibo oxígeno

y mis zapatos arden
estoy descalzo de sentido
sin ni siquiera haber retomado cualquier acera

ensayo un nuevo equilibrio
entre las naranjas de tu casa
colgado
de un suelo que cae

[Imagen: Pink Floyd, Wish you were here]

Honesto y pleno

Se me presenta
lo que tú nunca tendrás
delante de ti

la curva quebrada de tu mandíbula
a rasgos, tu cara
todo tu gesto con la punta de tus dedos
el vientre del cuello de tus caderas
tu cuerpo entero
honesto y pleno
desencajándose

Muerden

Muerden estos polvos
sobre la superficie de los muebles
siembran pistas
semáforos en rojo en la piel

los cuerpos se derraman
atrapan los gases
que beso en los bordes que arrimo del vino

brindo
por esas palabras que brotan urgentes
desatascando desagües internos
y que
una vez dichas
parece que se quedan en nada
y por la espalda te sorprenden

Muerden las mantas
y los vértices de los huesos
explotan en bramidos de animales blancos
paren abrazos
caricas de abeja y cera
miradas y palabras
transparentes como un paisaje de dunas

bocas llenas
de todos los cuerpos propios
de contenido sin concesiones

El 70 por ciento
de la composición del polvo
son células muertas de piel humana

células muertas
piel humana
polvo

[Fotografía: jiriruzek.net]

Redes

A base de unir sólidos
hacer del mundo una urgente cascada

A base de mezclar líquidos
moldear los estímulos en ardiente arcilla

jugar a los vientos
sacar a trotar los dedos en las dunas

contemplar lo vertiginoso de nuestros desagües
con cada arco que toman los labios
crear brazos nadando las aguas

moverse como aves
ensayar
con saltos mortales
todas y cada una de las redes

llegar hasta el final
testear con la sombra del tiempo la solidez del borde del acantilado

[Fotografía: jiriruzek.net]

La oscuridad muda

La luz
me puede cerrar
cegar los ojos

En la oscuridad llena
puedo ver almas insospechadas
revolcarme con sólo tres dedos
en las caderas del desierto
sobre cejas como barcas de madera
con labios de vientos áridos
acariciar serpientes y mecedoras
[re]crear los mapas de sabores
mestizar síes con noes
centímetros con horas
y atrapar los aromas sublimes
aquellos que cuestan ver, que casi saben a nada

[Fotografía: jiriruzek.net]

Sístoles

El peso de lo leve
La razón del sinsentido
La intensidad de lo sutil
La presencia de lo imperceptible

[Fotografía: Chema Madoz]

Incluso esta

¿Toda pregunta alberga su respuesta?

[Fotografía: Edwin Tse]

En efecto

Todas las piezas
unidas
por un hilo [terriblemente] fino

Diástoles

Lo animal
Lo profano
Lo prohibido

Cada aliento en el vacío

Lo indescriptible
Lo indescifrable

Las palabras que taladran como jauría
Los juegos de mesa de manos y pies
Los miradas cortando la curvatura del labio

Hacer malabares en cada puerta
para tragar que la salvación es no salvarte

[Fotografía: Signe Vilstrup]

Naranja y gris

Ya sólo aviso
ya no te defiendo.

Recibes visita.
Te veo sonriente, dulce, bella.

En mis sueños.

Despierto.
Es hora de comer.
Hace frío.
Mi gato bosteza. Le acaricio.

En el baño
luz naranja calentando mis piernas
Oigo ladrar a los perros

y me siento leve
como si todo me quedara lejos

como este trinar de pájaros
en contraste con el frío acero que cubre el cielo
como la falsa certeza de no acordarme de olvidarte
en contraste con la mentira cierta de que al fin me perdiste

Todo
tan mansamente triste

[Fotografía: shrbr.tumblr.com]

El que calla, sereno, cuando hablo

Yo no soy yo.
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera.

[Donador - Juan Ramón Jiménez]

[Fotografía: andiwillpossessyourheart.tumblr]

Agua, jabón, pompas

[...]

No recuerdo haberte olvidado...

[...]

No me acuerdo de olvidarte.

[...]

['Memento' (2000) dirigida por Christopher Nolan y protagonizada por Guy Pearce, Carrie-Anne Moss y Joe Pantoliano]

[Fotografía: Dan Martensen]

El silencio desde donde la música es posible

Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fíjate. Pero fíjate bien, porque no es gratuito.

[Julio Cortázar]

[Fotografía: shrbr.tumblr.com]

No quiero que tengas una forma

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.

No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.

Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco
con ese pelo lacio, esa sonrisa.

Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.

['Poema' - Julio Cortázar]

[Fotografía: Bruno Dayan]

Pan tan blanco para bocas ya muertas

Esta ternura y estas manos libres,
¿a quién darlas bajo el viento ? Tanto arroz
para la zorra, y en medio del llamado
la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.

Hicimos pan tan blanco
para bocas ya muertas que aceptaban
solamente una luna de colmillo, el té
frío de la vela la alba.

Tocamos instrumentos para la ciega cólera
de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos
con los presentes ordenados en una mesa inútil,
y fue preciso beber la sidra caliente
en la vergüenza de la medianoche.

Entonces, ¿nadie quiere esto,
nadie?

[Esta ternura - Julio Cortázar]

[Fotografía: anónimo]

Casi creyéndolo

Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río
que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas
ni esperanza.

Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.

Y no tener que acordarme de este olvido que sube
para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana sin estrellas.

[After such pleasures - Julio Cortázar]

[Fotografía: Helmut Newton]

La cosa más sensata

No hay nada que
discutir
no hay nada que
recordar
no hay nada que
olvidar
es triste
y
no es
triste
parece que la
cosa más
sensata
que una persona puede
hacer
es
estar sentada
con una copa en la
mano

[Los mejores de la raza - Charles Bukowsky. Versión de Rafael Díaz Borbón]

[Fotografía: shrbr.tumblr.com]

La utilidad de lo inútil

Lo que verdaderamente me importa y me hace sentir bien no lo puedo explicar, ni me sirve para nada, es inútil. Y no puedo prescindir de esas 'cosas'. Necesito dármelas.
Mi mente ahí se mosquea porque no lo comprende y, claro, dentro de su lógica, pues si no lo comprende, no es válido, no le encaja, no lo acepta. Lo rechaza por inservible.
Pues que se joda.
Si siguiera fielmente lo que me dicta sólo mi mente ¿sería más útil? ¿más útil para qué? ¿más útil para quién?

Bien, partamos de que quiero ser útil para mí.

Mucho es ya partir de ahí porque desconozco si yo puedo ser útil para mí y qué es lo útil para mí y, por si fuera poco, también desconozco qué carajo es ser útil.

Lo que, comúnmente, se acepta por útil [ver definición en el diccionario] se me antoja muy corto para todo lo que abarca mi realidad. Contempla muy poca parte de ella. La utilidad depende de demasiados factores: emocionales, temporales, geográficos, racionales, corporales, culturales, económicos, morales, políticos, sociales, climáticos, filosóficos, místicos, psícológicos, espirituales, médicos, educacionales,... Uf!¡Como para tenerlos en cuenta! Me niego a contemplar lo infinito y subjetivo que crea mi mente.

Así pues, para seguir hacia adelante con esto, obvio que no sé cómo ser útil para mí y opto, por lo tanto, por ser simplemente yo.

Y ahora, otro tropezón, porque no sé quién soy todavía. Y otra cosa más a obviar.
Para continuar, mi opción es experimentarme a ver si así brota un ser en el que me sienta yo.

Después de todo esto, otra incertidumbre más que me para: no sé si lo que siento que brota de mí es ser o no es ser, ni si realmente proviene de mí o, al contrario, si al estar demasiado condicionado por estímulos externos, lo que me sale tiene poco que ver con algo que sea de acuerdo con lo que yo soy o deba de ser. ¡Uf! Demasiado. Y aún así, sigo. Mi ser que sea yo tendrá que surgir de mí independientemente del exterior y hacerlo de una forma que, inequívocamente, me sienta siendo con él. O sea, que no sé ni a qué aspiro ni cómo será ni si lo sentiré. Así pues, como lo único que, en apariencia, siento es mi cuerpo, elijo intentar dejarme en paz, y desnudarme de estas ataduras mentales que no me llevan a ningún sitio y cabalgar mi impulsos puramente animales, corporales, instintivos.

Bien. Y ahora... ¿cómo hago para distinguir si siempre estoy desnudo y sólo me gobiernan mis instintos animales o es mi mente la que me gobierna? Ya la he sorprendido bastantes veces intentando hacerlo. En otras muchas ocasiones, la he pillado con las manos en la masa. Y, tristemente, en la mayoría de ellas, me he dado cuenta demasiado tarde... Es una hija de la gran puta. Me engaña con demasiada facilidad.

Es que todo esto es por ella. La muy cabrona es un puto lastre. Me jode mucho. Porque me impide sentirme en mi totalidad y me genera incertidumbre en lo que vivo. Quiero abrirme a la realidad y no sé si lo hago como quisiera. ¿Me entrego al instante como siento que lo hago? ¿Lo doy todo en cada momento estricto del presente que vivo? A veces, creo que sí. Otras, con certeza no. Mi mente se activa y divaga salvajemente entre el pasado y el futuro, enmarañando pensamientos, creando nudos indisolubles que son lastre para el aquí y ahora que se me pone por delante constantemente a mi disposición. Y no sé por qué no me deja. ¿Qué pretende? Todo está en el presente ¡El pasado y el futuro no existen! ¿Por qué no me deja disfrutar plenamente de lo que tengo delante? Sí, ya... Ya lo sé. Sin pasado y futuro, la mente pierde mucho poder, presencia...

Total, que nosé cómo siento, si es real o no, porque ahí están esa mosca cojonera dando por culo todo el tiempo...

¿No hay ninguna seguridad en todo lo que siento y vivo? ¿Nada?
Sí.
Yo.
A mí.
Puedo asegurar que yo... a mí... me... Pues eso, me. Simplemente me.
Puedo decir con total seguridad que yo a mí mismo me. Yo a mí mismo me cualquier cosa. Me todo. Me nada. Me algo.

Sí, está claro.
Sí.
Yo me.
A mí mismo.

A no ser que yo no me a mí mismo si mi yo está manejado por alguien distinto de mi propio yo. Y eso, ahora mismo, tampoco lo sé. Tendría una forma de conocerlo: saliéndome de mí mismo y observándome. Bien. Para salirme de mí tengo que no identificarme con nada de lo que siento ya que yo a mí mismo me pongo en cuarentena, bajo sospecha de si yo mismo soy yo puramente o hay un yo distinto que maneja mi yo.

Para conocer si yo me o no me, lo mejor es estar atento. Observo atentamente todo lo que me sucede, todo lo que siento, todo mi cuerpo, todas mis reacciones. Mmmm... ¡Qué ser más curioso es mi yo! ¡Y qué curioso es tener curiosidad por mi yo! ¿¡Qué hará mi yo dentro de 5 minutos!? ¿Qué pensamiento se le pasará a la mente de mi yo? ¿Cambiará algo profundo en mi yo? ¿Creará alguna obra? ¿Se le ocurrirá a mi yo algún proyecto creativo? ¿Estará mi yo en silencio o hablando? ¿Estará leyendo, pintando, escribiendo, durmiendo? ¿Sonará la voz de mi yo igual que siempre? ¿Qué emoción tendrá mi yo? ¿Estará triste, contento? ¿Y su cuerpo? ¿Cómo estará? ¿Cansado? ¿Herido? ¿tendrá un orgasmo? ¿Quién está escribiendo esto? ¿Mi yo? ¿El yo de mi yo? Esta espiral es infinita. ¿Es útil? Tampoco lo sé. Me siento bien, tranquilo en este inmenso mar vacío de aguas donde, al menos, intentar nadar para no ahogarme. Sin orillas a las que dirigirme, sin referencias, sin bordillo al que agarrarme. Un mar tan infinito que no puedo concebirlo. No soy capaz ni de imaginármelo. Sí de sentirlo. Siento que me envuelve de alguna manera, de forma amplia, con holgura, con espesura, con grosor, con suavidad y confortabilidad. Es amenazante de manera sucinta. Me acoge como si yo fuera un objeto delicado que necesita proteger en su interior. Es una masa densa de incertidumbre.

Realmente no siento una protección plena. Se me clava de forma muy puntual. Muy fina. Como si se me metiera. Joder, claro, es que tengo que respirar y, así, lo introduzco en mi interior. No me doy cuenta de que se me mete. Es casi imperceptible. Si respiro profundamente, me coge el pecho y, levemente me traquetea, y, joder jode, aunque sea un joder sutil, como diciéndome 'no te machaco porque no quiero, porque ya ves que te cojo desde tu adentro más profundo  y te remuevo tus malditas entrañas, eh?'. Y, bueno, finalmente me suelta y... Dejo de sentirlo, aunque sí lo percibo. Sé que sigue ahí. Como siempre. Envolviendo todo lo que mi vista alcanza conforme giro la cabeza. Se mueve rápido. Nunca he logrado pillarlo sin reconstruir el mundo. Siempre llega antes que mi mirada. Sé que un día estará distraído y aprovecharé la oportunidad para darme la vuelta con suficiente rapidez como para escaparme de la realidad que el me pone delante. Y en este instante, veré mi mundo, lo crearé yo. Será sólo mío, único.

Ahora no tengo otra opción que seguir aquí, dentro de la imperceptible y densa incertidumbre que me viste el mundo y lo que siento y condiciona lo que mi mente crea. ¿Cómo intento escapar y ser mínimamente libre? Me limito a sentir. Mi cuerpo es la referencia más fiable que encuentro. ¡Sentir ya es algo! Aunque sólo sea sentir un instante de emoción, aunque lo posea y, ya, se me escapa sin ni siquiera llegar a percatarme conscientemente de que estuvo ahí. Simplemente estuvo, activó mi cuerpo y se fue. No puedo hacer nada más. Es reacción ante él. No más.

Inmediatamente viene otro a sustituirlo y, joder, ya no es lo mismo. Y con el siguiente es peor, me van quitando lo que siento, me van apagando lo único que me queda, el único resquicio para saber algo. Lo bueno es que, si me experimento, vuelve otro instante de esos que ¡guau! me hacen sentir mi cuerpo brutalmente, aunque, como digo, me dura poco, y los instantes que vienen después van apagando esa emoción. Quiero un instante cargado de emoción que me dure como 4 o 5 instantes. La mayoría de los instantes son inspídos, están vacíos, no pellizcan a mi cuerpo, no me dicen nada, no pesan, no inconsistentes. Pasan sin más. Quiero un instante de emoción más a menudo, aunque no sea útil, aunque sólo sea en mí y nunca igual en nadie más, aunque sea inexplicable y no pueda compartirlo con nadie, aunque después de su efímera vida simplemente deje de ser para siempre y no regrese nunca más ni un instante que se le parezca, aunque sólo sea algo dentro de mi imaginación, ya de por sí fantasiosa, independiente, subjetiva, ilimitada, condicionada y fuera de todo lo que no sea mi propia irrealidad, la cual, ni siquiera yo mismo alcanzo a captar ni a conocer ni a comprender, ni falta que me hace, en su totalidad.

En fin, ya llegué.
Ya llegué a... Bueno, aquí.
Mis palabras, fruto de mi mente, se quedan aquí.

Como dice Alan Watts, la salvación está en aceptar que no hay salvación.

Debemos aceptar la certidumbre más rotunda: todo es incertidumbre. Y aceptar esto es lo da tranquilidad.

Alejandro Jodorowsky dice: la realidad es permanente impermanencia.

Todo cambia constantemente. Aceptar eso nos tranquiliza ya que no esperamos que nada cambie.

Todo es inútil. Vive sin preocupaciones, sin tratar de racionalizarlo todo para que sea sea útil. Así uno se estanca, no fluye y se piensa que se pierde el tiempo.

El tiempo nunca se pierde. Jamás. El tiempo es una energía: se invierte, se consume y se transforma en emociones y en experiencia para cada uno.

Me calmo cuando acepto la utilidad de algo tan inútil como reflexionar sólo por el placer, inútil por supuesto, de llegar a la paradoja que da sustancia a lo que siento y pienso: la utilidad de lo inútil, o sea, de lo que no puedo prescindir.

Quizás esto es lo útil: aceptar que la vida es inútil me salva del miedo de tratar constante y mentalmente de hacerla útil. Así puedo dedicarme a darle verdadera utilidad a la vida: vivirla.

Y en el rincón prohibido silencio ensordecedor

37 grados y un montón de huesos
con algo de pellejo alrededor
habrá que echar toda la carne
al asador.

Es un asunto muy viejo
con este socio traidor
cambiar la piel de conejo
por una piel de tambor.

Hacia la calle Tristeza
me fui buscando una pieza
tarareando la musiquilla
de un anuncio.

Pero de pronto salió la hermosura
ay cariño, pellízcame
y eres como una escultura
que se queda pegada a mis dedos.

No te sofoques, mi amor
pero tengo que verte primero
antes de dar más dinero
sin conocer tu valor.

Mira por este agujero
caleidoscópico, dijo.

Prueba en mis labios el licor
es un veneno sin sabor
una violeta sin color
extraña flor.

37 grados.

Y en el rincón prohibido
silencio ensordecedor
dime por qué te han salido
bigotes de roedor

Pues aunque fuera un cadáver desnudo
por la presión del deseo estoy mudo
esta es la ley del embudo
sí, señor.

Y con los brazos en cruz
te me haces transparente
y eres como una balanza
con las pesas colgando por dentro

Y siento agujas de hielo en tu aliento
y sé que hay gente esperando en la calle
eres un valle salado
yo soy noctámbulo viento.

Dices que soy un vulgar caradura
pero tú te aprovechas de la luz al bailar
y se te ve la costura
de hilo rojo infinito.

Sabes algo más
y no lo quieres decir
que el demonio del sueño te lleve
a la salud de mañana

37 grados
37 grados
37 grados

No te sofoques, mi amor
pero tengo que verte primero
antes de dar más dinero
sin conocer tu valor

[Radio futura - 37 grados]

El diablo da las llaves del cielo

Vuelvo al punto del que partí
otra derrota cae sobre mi
es el perro que vuelve a subir
pide carne, no quiere morir
intenté acabar con él
creo que lo intenté

Promesas de acero que vuelven a girar
viejas alianzas que vuelven a aflorar
el diablo da las llaves del cielo
el diablo da las llaves del cielo
el diablo da
el diablo da
el diablo da

Huimos aprisa sin dirección
fantasmas errantes sin solución
son muchos los kilómetros que hemos andado
para no haber llegado a ningún lado

Mentiras que se estirán que no encontrarán fin
sueños que se unen dentro de un maniquí
en la noche fría es dónde anida
la luna caliente que nos da la vida

¿En qué momento perdimos el control?
¿En qué momento dimos la espalda al sol?
son falsos tus diamantes, brillan sólo un instante
son falsos tus diamantes, brillan sólo un instante
son falsos tus diamantes
son falsos tus diamantes
brillan sólo un instante

Cógeme la mano, sácame de aquí
limpia es tu mirada, sólo creo en ti

Cógeme la mano, sácame de aquí
limpia es tu mirada, sólo creo en ti

Cógeme la mano, sácame de aquí
limpia es tu mirada, sólo creo en ti

[Diamantes - El columpio asesino]

[Fotografía: shrbr.tumblr.com]

Los huesos de un perfume

Todo lo que se da llega a destiempo.
No existe otra manera.
Entre el ojo y la mano hay un abismo.
Entre el quiero y el puedo hay un ahogado.
Un país que asoma su cabeza deforme en una
carta,
y va a darse a destiempo, nada es lo que
esperabas.
Y lo que llega envuelto en papel de regalo se irá
sucio de odio.

Bailamos entre los escombros de una cita.
Dibujamos una taza de café en el desierto.
Vivimos de sumar y de restar:
lo que te da el amor, lo que te quita el miedo.
Al final nos entregan los huesos de un perfume.

Aún así persistimos.
En alguna montaña vive un pez resbaloso.
Entre números rotos se desliza una estrella.

[Envíos - Jorge Boccanera]

[Fotografía: shrbr.tumblr.com]

Exilios

I
Todo lo que precede es como los primeros momentos
de un encuentro después de mucho tiempo:
sonrisas, preguntas, lentos reajustes.
Es raro, me pareces menos morena que antes.
¿Se mejoró por fin tu tía abuela? No, no me gusta
la cerveza. Es verdad, me había olvidado.

Y por debajo, montacargas de sombra, asciende despacio otro
presente. En tu pelo empiezan a temblar las abejas, tu mano
roza la mía y pone en ella un dulce algodón de humo. Hueles
de nuevo a sur.

II
Tienes a ratos
la cara del exilio
ese que busca voz en tus poemas.

Mi exilio es menos duro,
le sobran las defensas,
pero cuando te llevo de la mano
por una callecita de París
quisiera tanto que el paseo se acabara
en una esquina de Montevideo
o en mi calle Corrientes
sin que nadie viniera
a pedir documentos.

III
A veces creo que podríamos
conciliar los contrarios
hallar la centritud inmóvil de la rueda
salir de lo binario
ser el vertiginoso espejo que concentra
en un vértice último
esta ceremoniosa danza que dedico
a tu presente ausencia.

Recuerdo a Saint-Exupéry: «El amor
no es mirar lo que se ama
sino mirar los dos en una misma dirección».

Pero él no sospechó que tantas veces
los dos mirábamos fascinados a una misma mujer
y que la espléndida, feliz definición
se viene al suelo como un gris pelele.

IV
Creo que no te quiero,
que solamente quiero la imposibilidad
tan obvia de quererte
como la mano izquierda
enamorada de ese guante
que vive en la derecha.

V
Ratoncito, pelusa, medialuna,
caleidoscopio, barco en la botella,
musgo, campana, diáspora,
palingenesia, helecho,
eso y el dulce de zapallo,
el bandoneón de Troilo y dos o tres
zonas de piel en donde
hace nido el alción,

son las palabras que contienen
tu cruel definición inalcanzable,
son las cosas que guardan las sustancias
de que estás hecha para que alguien
beba y posea y arda convencida
de conocerte entera,
de que sólo eres Cris.

[Otros cinco poemas para Cris - Julio Cortázar]

[Fotografía: Helmut Newton]

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[Fotografía: andiwillpossessyourheart.tumblr.com]

Sólo dura la efímero

No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón, no hay que estar triste si una vez más la rubia carrera de las nubes te reitera lo inmóvil, ese permanecer en tanta fuga. Porque la nube estará ahí, constante en su inconstancia cuando tú, cuando yo -pero por qué nombrar el polvo y la ceniza-.

Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra.

Sólo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la tortuga, esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos, y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía, las torres del maíz, los ciegos montes.

Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo, no nos movemos del terror y la delicia, y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del balcón, cómo corren las nubes al futuro.

¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té. No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel que las tijeras van salvando de lo informe: oh, vanidad de creer que se nace o se muere, cuando lo único real es el hueco que queda en el papel, el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.

[A una mujer - Julio Cortázar]

[Fotografía: andiwillpossessyourheart.tumblr.com]

Estaría de puta madre...

amar
como se ama al sol cuando nos reconforta
como se ama a la luna cuando platea la oscuridad

añorar
como se echa de menos al sol oculto tras una nube en invierno
como se extraña a la luna llena una noche perdido en un bosque

respetar la ira como se respeta al sol abrasador

tener compasión
como se le tiene a la luna cuando mengua

vivir como un árbol
compartiendo todo el fruto siempre

andar como el agua río abajo

sentir con la libertad del viento

ser sensible como una pluma

ser fuerte y sobrio en el vacío como un acantilado

follar y defender tu espacio como un animal

hacer el amor con movimientos de mar

ser flexible como una ola

ser paciente como un campesino

chupar de los propios sueños como lo hace de los cuellos el vampiro

ser fiel a uno mismo
como siempre lo son los ojos a la emoción

[Fotografía: Pedro Haro]

Está claro

El dinero es material, llena el espacio físico. Oprime, crea tensión en el entorno y nos acaba desconectando de él y de nosotros mismos.

El amor es inmaterial, nos libera el cuerpo y las emociones; permite la expresión completa de nuestro ser. Relaja, crea sonrisas y conexión positiva con lo que nos rodea.

Es cierto

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

[Bolero - Julio Cortázar]

[Fotografía: lastluxury.tumblr.com]