27 abril 2012

Reloj


"Yo sigo por Sevilla haciendo mucho teatro..."

Uno cree que escribe a otra persona
uno cree que dice las cosas en sentido literal
y uno se escribe a sí mismo
y se cuenta los latidos de su reloj

24 abril 2012

Re mi fa sol la si do

Remover
Recolocar
Revolcar

Reventar

Reintentar
Reinventar
Reconducir

Reventar

Reinvertir
Reconocer
Renombrar

Reventar

Revivir
Resistir
Reconquistar

Recorrer hasta por fin
llegar al fin
O reventar

Remar
Reamar
Reparar
Regalar

¿Renunciar? Re-enunciar

Re mi fa sol la si do

23 abril 2012

Grabando mi nombre en una bala - 124


El arte es una mentira que nos acerca a la verdad.
Un pintor es un hombre que pinta lo que vende. Un artista, en cambio, es un hombre que vende lo que pinta.
[Pablo Picasso]

¿Quién es capaz de decir que hay una forma de hacer las cosas?
¿Quién tiene tal desfachatez y soberbia?
¿Quién puede empequeñecerse tanto con un convencimiento así?

Todo es mentira fuera de uno mismo.
Todo es verdad dentro de uno mismo.

Hay tantas verdades como personas.

El arte nos acerca a nosotros mismos.
Es un juego con nosotros.
Un encuentro con nuestras propias emociones canalizadas a través de expresión plástica, escénica, musical...

Porque esta es la hora y el mejor momento


No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.

[Mario Benedetti]

10 abril 2012

03 abril 2012

Tan obvio...

Me río de las certezas
de las fórmulas
de los modelos
de las probabilidades
de los métodos

No hay una sola forma hacerlo
lo importante no es el resultado

La victoria es hacerlo
sintiendo
a mi manera

La derrota es no saber la manera
no sentirla

02 abril 2012

Artículo 1

No
ven
gas

te necesito

La clave

Hay que hacer lo posible y lo imposible
para que la esperanza no se extinga
ella es la clave de cualquier mañana
y hay que cuidarla como un salvavidas.

[Mario Benedetti]

¿Correr o volar?

... Y yo iba a escribir sobre los silencios que hablan con los dientes ensangrentados.

Sangre

por cada estímulo monto en alas de una imagen que me envuelve como un águila real por mí extinguida e imaginada sin ser verdaderamente ficticia ni siquiera escapa de toda duda su falsedad cuando revolotea más allá de mi córnea y aquella se me posa en un recuerdo enraizado en el instante anterior que parece presente radiante, blanco cegador en esta pantalla que provoca que me invada otra propuesta de aventura ácida y gruesa más que se complica al tragar en esta mente que no cesa de clavar emociones en mi corazón flotando en cada bocanada de aire que tomo a través de cada palabra que leo en la página de cada uno de los libros cuyo aroma dejo penetrar por cada sorbo que doy en este sueño que tengo cada noche que me abraza al despertar mientras mastico los bocados que recibo de cada una de nuestras conversaciones prometidas tras el beso y el abrazo recibido por la mirada dada con el consejo de esta maldita oportunidad que se escapa con cada letra de la palabra vida regalada que me acaricia y me quema el pelo mientras derrocho los latidos que ahorro de cada suspiro de belleza y de dolor que me abruman en la trinchera de mi almohada con sabor a rechazo sobre el que apoyé la victoria de la espalda de mi estómago violado por las derrotas de cada mujer y de cada hombre que estreché y bebí para navegar en mí

por cada segundo de mi cuerpo se abre una herida que me sangra todos los estímulos que se transforman en ideas como abejas atadas a los hilos que estrechan este nudo de corbata

La vida es una mierda, dijo una mosca.

En cada destello veo una mosca que no encuentra su mierda.