Guindas

Todo lo que puedo hacer
es acariciarte
un poquito menos que a mí

Cuántas veces
he huido de mí mismo
por amenaza suicida

Dentro de dos horas
se entregan
los próximos extraños del resto de mis días

Con calma

Se chupa todo el brazo
para limpiarse la cara
al compás
de la armónica de Bob Dylan

Salta en sueños junto a un fuego
duerme
con las manos encogidas

Mañana
seguirá inventando costas
y espumas de sol en toda clase de mares

Abre los ojos
con cada crujido de las palabras
con cada brillo de cada letra
con cada silencio que produce cada cerrojo de cada puerta abierta

No hay razón
para tanta ida y vuelta
en un mismo viaje

Al final
sólo se recuerda aquello que se hace

Eterno epitafio

Nada
absolutamente nada muere

Todo
realmente es todo
lo que empieza de nuevo

Porque sí

Es rica la memoria del pellejo
en lo que se hace porque sí
sin saber responderse a uno mismo
un motivo
un para qué

Hay sabor
mezcla del sudor de cada cosa
agitando el aire

paisajes
miradores
columpios

racimos de uva bajo la planta de los pies

Grabando mi nombre en una bala - 122

La poesía es muy importante... falta saber para qué.

[Jean Cocteau]

Grabando mi nombre en una bala - 121

Que comprenda el que pueda: soy una mentira que dice siempre la verdad.

[Jean Cocteau]

Siempre tú y otra

Ausente cuando presente
presente cuando ausente
siempre tú y otra...

[Alejandro Jodorowsky]

[Fotografía: Helmut Newton]

El dónde es un pez secreto

Se puede partir de cualquier cosa, una caja de fósforos, un golpe de viento en el tejado, el estudio número 3 de Scriabin, un grito allá abajo en la calle, esa foto del Newsweek, el cuento del gato con botas, el riesgo está en eso, en que se puede partir de cualquier cosa pero después hay que llegar, no se sabe bien a qué pero llegar, llegar no se sabe bien a qué, y el riesgo está en que en una hora final descubras que caminaste volaste corriste reptaste quisiste esperaste luchaste y entonces, entre tus manos tendidas en el esfuerzo último, un premio literario o una mujer biliosa o un hombre lleno de departamentos y de caspa en vez del pez, en vez del pájaro, en vez de una respuesta con fragancia de helechos mojados, pelo crespo de un niño, hocico de cachorro o simplemente un sentimiento de reunión, de amigos en torno al fuego, de un tango que sin énfasis resume la suma de los actos, la pobre hermosa saga de ser hombre.

No hay discurso del método, hermano, todos los mapas mienten salvo el del corazón, pero donde está el norte en este corazón vuelto a los rumbos de la vida, dónde el oeste, dónde el sur. Dónde está el sur en este corazón golpeado por la muerte, debatiéndose entre perros de uniforme y horarios de oficina, entre amores de interregno y duelos despedidos por tarjeta, dónde está la autopista que lleve a un Katmandú sin cáñamo, a un Shangri-La sin pactos de renuncia, dónde está el sur libre de hienas, el viento de la costa libre de cenizas de uranio, de nada te valdrá mirar en torno, no hay dónde ahí afuera, apenas esos dóndes que te inventan con plexiglás y Guía Azul. El dónde es un pez secreto...

[...]

[Julio Cortázar - Después hay que llegar]

[Fotografía: Chema Madoz]

Por eso el día lunes arde como el petróleo

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
no quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

[Pablo Neruda - Walking around]

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La memoria está llena.
Cierre algunas aplicaciones e inténtelo de nuevo.

Yo tampoco

Nadie lo sabe
nadie

ni el río
ni la calle
ni el tiempo

ni el espía
ni el poder
ni el mendigo

ni el juez
ni el labriego
ni el papa

nadie lo sabe
nadie

yo tampoco

[Mario Benedetti - Nadie lo sabe]