Sangre

por cada estímulo monto en alas de una imagen que me envuelve como un águila real por mí extinguida e imaginada sin ser verdaderamente ficticia ni siquiera escapa de toda duda su falsedad cuando revolotea más allá de mi córnea y aquella se me posa en un recuerdo enraizado en el instante anterior que parece presente radiante, blanco cegador en esta pantalla que provoca que me invada otra propuesta de aventura ácida y gruesa más que se complica al tragar en esta mente que no cesa de clavar emociones en mi corazón flotando en cada bocanada de aire que tomo a través de cada palabra que leo en la página de cada uno de los libros cuyo aroma dejo penetrar por cada sorbo que doy en este sueño que tengo cada noche que me abraza al despertar mientras mastico los bocados que recibo de cada una de nuestras conversaciones prometidas tras el beso y el abrazo recibido por la mirada dada con el consejo de esta maldita oportunidad que se escapa con cada letra de la palabra vida regalada que me acaricia y me quema el pelo mientras derrocho los latidos que ahorro de cada suspiro de belleza y de dolor que me abruman en la trinchera de mi almohada con sabor a rechazo sobre el que apoyé la victoria de la espalda de mi estómago violado por las derrotas de cada mujer y de cada hombre que estreché y bebí para navegar en mí

por cada segundo de mi cuerpo se abre una herida que me sangra todos los estímulos que se transforman en ideas como abejas atadas a los hilos que estrechan este nudo de corbata

La vida es una mierda, dijo una mosca.

En cada destello veo una mosca que no encuentra su mierda.

A diario

Me suicido
para saber los motivos
por los que quiero estar vivo

Querer querer bien

Por mucho que uno vea, sienta y escuche
la única verdad
es lo que se quiera pensar

Presente continuo

Circular y obvio
todo rueda

ya estoy creando motivos para mis próximas emociones
de felicidad y de pena
ya estoy creando todo lo que mi cuerpo necesita expulsar

Ya
me estoy oyendo llamarme
ya estoy emprendiendo la marcha
ya me estoy buscando
ya me estoy esperando
continuamente

La potente impotencia

Es terriblemente doloroso y bello
sentir que por mucho que quiera
no necesito nada
no quiero nada
nada me sirve
todo se escapa
nada permanece
porque todo está ahora
porque vaya donde vaya
es aquí
en mí

Bucle

[*] Uno sonríe y ríe y grita y gime y jadea y llora y tiembla y salta y se estremece
por tantos motivos dispares
lo mismo por un orgasmo que por felicidad que por miedo que por tristeza que por mala suerte
y después
uno se queda siempre igual: en calma, tranquilo

No hay que darle tanta importancia a las emociones

Uno crea y planifica y se preocupa y se ocupa y se postocupa y se amarga la vida
por tantos motivos dispares
lo mismo por un trabajo que se eterniza que por pagar el alquiler que por esperar una hora a tu pareja que por perder un avión en un atasco
y después
uno siempre llega a la misma conclusión: todo se soluciona de una forma u otra, se llega a un estado final, es inútil todo lo que la mente crea anticipándose a lo que va a ocurrir, nunca acierta

No hay que darle tanta importancia a los pensamientos

Uno se empeña en hacer mil cosas a la vez, deprisa, más deprisa, con ansiedad, con miedo al futuro, como si a uno se le fuese la vida por el desagüe, como si le persiguiera el reloj de la muerte
y cuando no puede más
y se para
se da cuenta de que en la calma, en lo sutil, en la sobriedad
en lo sencillo
se encuentra el sentido de cada latido
de cada bocanada de aire

Sí
uno, al final, se da cuenta
de lo simple y obvio que es todo en la vida
de la levedad omnipresente
de la permanente impermanencia de cada cosa
de cada sensación, de cada emoción, de cada pensamiento
de uno mismo

de que todo es tan bello
diáfano y obvio
que se clava en el pecho
terrible e insoportablemente
para el ego y la mente
que todo lo quiere racionalizar
darle mil vueltas
hacerlo complejo

no podemos
nos volvemos locos
caemos
y de nuevo a empezar
[*]

Cuentas

Uno, dos, tres
y para de contar

Esos son los motivos

Todo lo demás, es engaño

Mira

Todo es
terrible|mente
obvio

Tratemos, por lo menos, de engañarnos

Resumiendo
digamos que oscilamos
entre dicha y desdicha
casi como decir
entre el cielo y la tierra
aunque el cielo de ahora y el de siempre
se ausente sin aviso

las ideas se van volviendo sólidas
sensaciones primarias
palabras todavía en borrador
corazones que laten como máquinas
¿serán nuestros o de otros?
este llanto de invierno no es lo mismo
que el sudor del verano

el dolor es un precio / no sabemos
el costo inalcanzable de la sabiduría

pensamos y pensamos duramente
y una pasión extraña nos invade
cada vez más tenaz
pero más triste

resumiendo
no somos los que somos
ni menos los que fuimos
tenemos un desorden en el alma
pero vale la pena sostenerla
con las manos / los ojos / la memoria

tratemos por lo menos de engañarnos
como si el buen amor
fuera la vida.

[Mario Benedetti - Resumen]

Corazonador

El limonero cargado de primavera brilla al sol
el viento de la mañana congela
el cerebro busca los sueños perdidos
aquellas derrotas entre la bruma para rescatarlas con alcohol
el alma paciente enhebra el hilo y la aguja
acaricia sus alas rotas
y el corazón...

el corazón no puede soportar todo esto
cada día
apago uno, enciendo otro.